墨韵书斋

下，两下，到第七下，老鬼终于开口。 “你……在哪儿？“ 嗓音比七年前更哑，砂砾磨过生锈的铁管。陈锋听出声音里的颤抖，还有一声刻意压低的咳嗽，像老狗在冬夜里喘息。 “面馆。“ “别回去。“老鬼的声音骤然收紧，打火机砂轮摩擦的声响从听筒里传来，咔哒，咔哒，打了三次才点燃，火苗舔上烟丝的滋滋声清晰可闻，“那地方不安全了。“ 陈锋盯着掌心的碎怀表，玻璃碴嵌在血肉里，疼得真切。“爆炸发生在四点。“ 砂轮声停了。 “表停在三点一刻。“陈锋的声音没有起伏，像在陈述一份尸检报告，“为什么提前了四十五分钟？“ 电话那头死寂了五秒。 “陈锋，有些事……埋了七年，不该挖。“老鬼深吸一口，烟...