墨韵书斋

本就破败，如今更像一座荒宅。院子里的橘树结满了青黄的果子，熟透的落了一地，滚在泥水里烂成褐色，无人捡拾；东厢的窗棂破了更大的洞，秋风卷着枯叶灌进来，在地上打着旋儿，堆在落满灰尘的琴案上。那把曹植曾经弹了无数遍的七弦琴，弦早就断了两根，琴身上落了厚厚的一层灰。 曹植终日披散着头发，穿着那件洗得发白的粗布长衫，怀里永远抱着一个豁了口的陶制酒坛。他不再写诗，不再抚琴，甚至很少说话。常常天不亮就揣着酒坛出门，沿着洛水走一整天，脚踩在冰冷的鹅卵石上，直到暮色把洛水染成墨色，才醉醺醺地被老仆扶回来。他的脸颊深深凹陷下去，眼窝青黑得像被墨染过，曾经那双盛满星光的眼睛，如今只剩下一片死寂的灰。 老仆看着他一日日枯槁下去，偷偷抹了无数次眼泪，却连一句劝的话都不敢说。灌均的眼线就混在...